Куклы ходят взад-вперёд.

Мастерят игроки своих подданых,

Архитектор уже подобрал ключи для избранных,

В матрицу входишь и меняются краски миров,

Только кто-то водит за уши, уча все заново.

 .

Как же иногда обостряется ум отдушины,

Калибруешь в узелок наше детство,

И развешиваешь бусины как когда-то было отдано,

Мастерски слизывают утечку весомого грамма.

 .

Пешка ходит только вперёд, наступая на грабли,

А кукловод водит, чтобы путь нелегок был,

В каждой душе есть частица вездесущего,

Но когда расставят их, мат объявляют троим.

 .

Врезаешься из устьев бурного мышления,

Впадаешь опять в анабиоз пресловутого,

И диагноз наступает в корнях такое невидимое,

Как же учатся бурить и при этом говорить что-то приятное.

 .

Лягают наши из проулок в гадском воображении,

Куда бежал чтобы стоп был под микроскопом,

Ключи подходят под дверь в маленьком туннеле,

А далее, граница, где заканчивается учёт – миров.

 .

Саботаж! Выкрикивает один из миров,

В урны положили секреты для векового убранства,

Как не податься искушению собственных игр,

Архитектор наводит марафет из мира сего.

 .

А кукловод стоит в сторонке, ожидая его,

Миры – это маленькие тайны к познанию великого,

Разняться, когда время приходит их обучить новому,

Но и тут ждешь, создавая историю для закладки и

Сохранности в хрониках будущего поколения.